Eu nunca fui de passar muito tempo no YouTube. Quase sempre o usei para ver trailers de filmes e jogos que aguardava ansiosamente ou, então, deixava aqueles vídeos de música instrumental estendidos como fundo musical enquanto trabalhava. Mas, de uns tempos para cá, passei a ser um heavy user da plataforma por questões educativas.

Há muito conteúdo que une o útil ao agradável por lá, e meu gosto por vídeos sobre curiosidades geográficas e históricas faz o algoritmo me entregar várias preciosidades. Além dos vídeos “úteis”, existem os que entretêm, trazendo consigo uma reflexão, uma introspecção. (Que é, aliás, um dos objetivos do canal Na Sala de Espera.)

Uma das coisas que jamais me imaginei fazendo era ficar assistindo a vídeos editados em homenagem a personagens fictícios — meu “eu” não enxerga isso como “conteúdo relevante”. Ainda bem que a vida gosta de nos fazer engolir as próprias palavras.

Arya Stark - “Esta não sou eu”

Game of Thrones marcou uma década no entretenimento audiovisual, e isso independe daquele final atropelado. Dentre todos os personagens de todas as séries que já acompanhei, Arya Stark é, de longe, a minha favorita.

A história dela é direta: nasceu em família nobre do Norte, destinada a se tornar uma lady em algum castelo ao casar com algum príncipe no tempo certo. Mas ela nunca quis isso. Queria espadas, queria ação — e nunca se contentou com o papel que tentavam impor sobre ela, mesmo quando isso custava caro.

O que me arrancou lágrimas na primeira vez que assisti ao vídeo em homenagem a ela não foi só a maestria da edição com a trilha Tessa, de Steve Jablonsky. Foi o que o autor escolheu como fio condutor: identidade. A gênese da personagem condensada em uma frase: “esta não sou eu”.

Arya representa a luta de conservar a originalidade em meio a tantos incentivos para abandoná-la. Seria muito mais fácil se acomodar ao que a família, o povo e os adversários queriam dela. Mas ela não cede, e isso tem custo.

Eu me reconheço nessa tensão. Não na coragem dela, convenhamos, mas no incômodo. Sempre me incomodei com a descrição que meus pais e alguns amigos faziam de mim durante boa parte da vida. Eles me amam, disso não duvido, mas eu não sou esse Rafael que diziam que sou. Apesar de eu não externalizar muitas coisas, nunca consegui me encaixar na “definição” que faziam de mim. E, por mais que projetem suas interpretações em mim, não cabe a terceiros me definir como pessoa.

Eu não sou o que meus pais querem que eu seja.

Eu não sou o que dizem que sou baseado em um conjunto de características profissionais ou sociais.

Há uma filósofa chamada Judith Butler que diria que identidade não é algo com que nascemos, é algo que construímos por atos repetitivos. Arya, ao recusar o destino que planejaram para ela e buscar a própria espada, encena sua subjetividade a cada escolha. Cada “esta não sou eu” é, ao mesmo tempo, um “mas isso sou”.

O problema é que essa lógica, por si só, não sustenta. Se a identidade é construção pura, o que impede que seja desconstruída indefinidamente? A própria trajetória de Arya responde: ela quase se perde quando tenta se tornar ninguém (literalmente!). O vazio de identidade não é libertação; é dissolução.

É por isso que, para mim, resistir às projeções dos outros é só metade do caminho. A outra metade é ir à fonte — Àquele que me trouxe à existência e que, diferente de todos ao redor, me vê sem projeções e sem a necessidade de que eu seja o Rafael que lhes é mais conveniente. Quanto mais me aproximo dessa Verdade, menos versões de mim existem no cotidiano.

LOST - Personagens em Pedaços

LOST é meu comfort show — aquele seriado que vez ou outra me pego reprisando por trazer um senso de nostalgia e familiaridade. É, sem dúvidas, uma das histórias mais bem construídas que já consumi. Independente do desfecho da trama ser terrivelmente destoante de tudo que construíram ao longo dos seis anos, é uma série que marcou uma geração e revolucionou a televisão na época.

Esse vídeo tributo não é específico a um personagem, até porque LOST consiste na história de vários personagens que sobreviveram a uma queda de avião em uma ilha tropical e precisam lutar para permanecerem vivos em meio a mistérios e dramas pessoais. Vidas distintas que se cruzam em um lugar que não deveria existir para nenhuma delas. O autor do vídeo conseguiu resumir a série em uma edição magnífica, com a música Pieces, da banda RED — que, ironicamente, eu já gostava antes de me deparar com essa peça.

LOST foi a primeira série que assisti com atenção total. E talvez por isso ela ainda ecoe tanto dentro de mim. Não era só uma ilha cheia de mistérios ou personagens carismáticos. Era, sobretudo, uma narrativa sobre pessoas partidas — tentando se encontrar após terem se perdido. Como o título da música resume tão bem: fragmentos de alma tentando se recompor.

O seriado, sem querer dar spoilers aqui, prometeu um “perdidos numa ilha” e acabou entregando um sincretismo religioso envelopado em um storytelling criativo e envolvente, culminando em um desfecho poético (e teologicamente problemático, para se dizer o mínimo, haha). Mas, isso não invalida o maravilhoso desenvolvimento de personagens que trouxe.

O vídeo, que condensa toda a série com falas-chave e momentos de dor, redenção e descoberta, é quase um sermão visual sobre o que significa estar vivo: errar feio, amar profundamente, sofrer intensamente e buscar um sentido para tudo isso. Entre flashbacks, vidas passadas e segundas chances, LOST se debruça sobre um dos temas mais sensíveis da existência humana: o tempo. E o que fazemos com o tempo que nos é dado.

É uma história de vida e morte — como o nome da principal trilha sonora da série, Life and Death, já adianta. Uma verdadeira ilustração do meu livro favorito da Bíblia: Eclesiastes.

Esse trecho é o que mais sintetiza LOST para mim. A série questiona constantemente o sentido dos eventos: por que certas pessoas estão na ilha? Por que morreram? O que significa “consertar o que foi quebrado”? E esse versículo oferece a moldura perfeita: há um tempo para tudo, inclusive para o sofrimento, a reconciliação e a morte.

Há tempo para que Jack encontre redenção, para que Sayid descubra compaixão, para que Locke tenha fé, para que Hurley assuma responsabilidade. Há tempo até para o perdão (ainda que tardio). Assim como o Pregador de Eclesiastes reflete sobre a brevidade da vida e a futilidade de buscar sentido sem Deus, LOST também confronta o vazio de uma vida sem propósito.

No fim, a pergunta não é “por que isso aconteceu?”, mas “o que fiz com o que me aconteceu?”. Talvez seja nesse ponto que a série e o livro bíblico se encontram: ambos nos lembram que tudo é passageiro, tudo é frágil. E por isso mesmo — tudo importa.

TIO IROH - Moldando seu próprio destino

Se você perguntar por aí qual é o personagem mais amado de Avatar — A Lenda de Aang, vai ouvir sempre o mesmo nome: Tio Iroh. Não há controvérsia aqui.

O personagem que começou a história ao lado dos vilões, mas não era um.

O senhor que tutelava o sobrinho antagonista, mas dava conselhos que apontavam para fora da vilania.

O homem que carregava um passado pesado de conquistas e perdas, e que, em algum ponto dessa jornada, decidiu se tornar outra coisa.

Encontrei o canal Divide Music por acidente, um artista que cria músicas em homenagem a personagens da cultura pop, na maioria das vezes em rock (meu gênero de coração 🤘). Mas o vídeo dedicado a Iroh não é rock — é algo mais sereno, e faz sentido. A letra, baseada nas próprias falas do personagem, captura a filosofia de um homem que já foi temido e encontrou a sabedoria do outro lado da dor:

O que me afeta no Iroh não é exatamente o que ele diz. É como ele ama.

Ele ama o sobrinho Zuko de uma forma que desafia qualquer resultado imediato. Sabe (ou ao menos espera) que o parente encontrará o caminho certo. Mas não controla, não força, não ameaça. Planta, aguarda e permanece presente mesmo quando Zuko o rejeita. E isso é perturbador no sentido mais positivo da palavra — porque é o tipo de amor que tenho dificuldade de acreditar que mereço receber.

Há algo na paciência de Iroh com Zuko que me lembra do amor que a Bíblia descreve: não o amor sentimental dos cartões de Dia dos Namorados, mas aquele que é firme o suficiente para esperar pela transformação que ainda não veio. O tipo que semeia sem garantia de colheita imediata.

O que Iroh demonstra, na prática, é que o verdadeiro mentor não se mede pelo controle que exerce, mas pela liberdade que concede. Zuko precisava moldar seu próprio destino, e Iroh sabia que nenhum conselho forçado ia adiantar. Só a experiência, só o encontro com as próprias consequências, ia fazer isso. Iroh deixou acontecer.

Às vezes me pergunto quantas vezes Deus age exatamente assim — deixando as consequências falarem mais alto do que qualquer instrução direta, porque sabe que é aí que a mudança real acontece.

Conclusão

Esses foram três exemplos de como conteúdo no YouTube me levou a lugares que não esperava. Sei que buscamos séries, animes e desenhos principalmente por lazer — é entretenimento, e não precisa ser mais do que isso. Mas, às vezes, é.

A ficção tem uma vantagem sobre o discurso direto: ela não pede permissão para nos afetar. A gente está lá, desprevenido, assistindo a um personagem tomar uma decisão difícil — e de repente é a própria vida que está sendo iluminada. Não por um argumento, mas por uma imagem.

Arya nos lembra que resistir às projeções dos outros é a primeira forma de integridade.

LOST nos lembra que o tempo é finito, e que o sentido não está em evitar a dor, mas em não desperdiçar o que ela tem a ensinar.

Iroh nos lembra que o amor mais profundo é o que sabe esperar.

Mas a pergunta que o título coloca não é retórica (ou pelo menos não deveria ser!). Ser um agente na própria história não é uma escolha feita uma vez; é uma escolha refeita o tempo todo. Em cada momento em que cedemos ao piloto automático, em que deixamos a narrativa ser escrita por outros, em que evitamos o desconforto que a transformação exige.

E, sendo honesto comigo mesmo: há muitos dias em que prefiro ser espectador. É mais cômodo.

A questão é — até quando?

E, assim como uma coisa leva a outra, o algoritmo do YouTube recomendou um vídeo que me fez conhecer outro canal incrível que é o Cinema Therapy, que conta com um film maker profissional e um terapeuta licenciado comentando sobre o personagem Iroh.

Eu recomendo fortemente para quem tem o interesse em se entreter conhecendo mais do personagem Iroh pela perspectiva de um terapeuta a assistir esse vídeo inteiro. Ele está em inglês, mas há opção de habilitar legendas em português (tradução) no botão CC do YouTube. Tenho certeza de que, se você mergulhar nessa análise junto deles, irá terminar em lágrimas, assim como o próprio apresentador do vídeo.

Izuku Midoriya, ainda criança, ouve de um médico aquilo que já suspeitava: ele nunca teria um poder. Em um mundo onde a quase totalidade das pessoas nasce com uma Quirk (um poder único), ele pertence à minoria que chegou ao mundo sem nada. O médico não é cruel. É apenas direto. E o silêncio que se segue é o tipo que não precisa de explicação.

Eu não nasci em um mundo de super-heróis. Mas conheço esse silêncio.

A paralisia de olhar para um sonho que parece tecnicamente impossível. A sensação de que todos ao redor receberam algum código de acesso que nunca chegou até você. Não é exatamente inveja — é algo mais difícil de nomear. É a consciência de que a lógica não está do seu lado, e que continuar querendo aquilo pode ser apenas teimosia disfarçada de esperança.

Midoriya continua querendo. E eu fico observando isso com uma mistura de admiração e irritação que demora um tempo para fazer sentido.

O Dom que Quebra os Ossos

Quando All Might, o maior herói do mundo e principal referência para o protagonista, decide transferir seu poder para Midoriya, a história não vira um conto de fadas. Pelo contrário: ela complica.

O One For All é uma força acumulada ao longo de gerações, passada de usuário a usuário, crescendo a cada transferência. Quando chega a Midoriya, um corpo sem nenhum condicionamento sobrenatural, o efeito é literal: os ossos quebram. Cada vez que ele usa o poder além do que seu corpo suporta, paga um preço físico. O dom não foi dado para um corpo preparado. Foi dado para um corpo comum, e a transformação é violenta.

Isso mudou completamente a forma como eu leio 2 Coríntios 12:9.

Eu sempre li esse versículo como uma promessa de conforto. Uma espécie de injeção de ânimo espiritual. Algo que chegaria suavemente e me tornaria capaz. Mas o One For All me forçou a considerar outra leitura: e se a graça de Deus for menos um suplemento e mais uma força invasiva — que só consegue operar plenamente porque encontrou um recipiente que não tem ego suficiente para resistir a ela?

Midoriya não foi escolhido porque era o mais forte. Foi escolhido porque era o mais vazio — e disposto. E o processo de carregar esse poder não o deixou intacto.

O Mito do Herói Instantâneo

Há uma tentação em achar que receber um dom resolve a vida. Mas Midoriya não vira herói da noite para o dia só porque recebeu a “graça” de All Might. O dom veio com um peso de responsabilidade que exigia a morte do seu antigo “eu”.

Não uma morte metafórica, confortável, de devocional. Uma morte prática — a do ego que ainda acredita que sua percepção é a bússola final, que seus recursos próprios são suficientes, que dá para carregar o poder sem pagar preço nenhum. Midoriya descobre isso com os ossos. E continua descobrindo a cada vez que tenta forçar o controle sozinho.

Jesus disse algo parecido, mas com menos animação e mais clareza:

Não é convite para um sentimento. É uma descrição do que acontece quando você aceita algo maior do que consegue sustentar com os próprios recursos.

Eu olho para Midoriya e sinto uma pontada de irritação.

Ele canaliza o medo em análise, em planejamento, em ação. Eu, na maioria das vezes, me escondo nele. Ele usa a fraqueza como ponto de partida para desenvolver técnicas próprias, formas criativas de controlar o poder sem se destruir completamente. Eu uso a fraqueza como argumento para a desistência.

A diferença não é de caráter — é de orientação. Midoriya enfrenta o impossível porque não tem nada a perder. Não tem reputação de poder, não tem ego de herói nato para proteger. Ele é genuinamente vazio de si mesmo no início da história. E é exatamente esse vácuo que o torna o “vaso” adequado para algo maior.

Quando percebo isso, a lógica bíblica começa a me incomodar de um jeito irônico. Porque o problema não é que sou fraco. É que ainda acho que tenho recursos próprios suficientes para “ajudar” Deus na equação. E enquanto eu acreditar nisso, não serei um recipiente — serei um obstáculo.

Quando o Vilão Entende Antes de Mim

Na batalha final do anime, há uma fala de All For One, o grande antagonista da série, que parou tudo para mim. Ele reconhece algo que sua lógica de poder não consegue aceitar.

Observando Midoriya em sua última marcha contra ele, usando o resquício do One for All que ainda lhe restava, cercado pelos amigos que se levantaram para lutar ao seu lado, o vilão reconhece algo que não consegue combater:

“Agora entendo, Midoriya. É algo que All Might não tinha. A força da fraqueza — está fazendo-os se levantarem e irem até o fim.”

O antagonista mais poderoso da história não está sendo derrotado pela força. Está sendo derrotado por algo que ele não consegue sequer catalogar direito: a capacidade de um homem “quebrável” de inspirar outros por meio de sua própria insuficiência.

All Might era invencível. E, por isso, isolado em sua grandeza.

Midoriya é quebrável. E, por isso, cercado.

Paulo escreve em 1 Coríntios 1:27 que Deus escolheu as coisas fracas do mundo para confundir as fortes. All For One não leu Paulo. Mas chegou à mesma conclusão, da pior forma possível para ele.

Isso não é consolo. É uma estrutura de realidade que uma mente analítica como a minha resiste porque soa como um péssimo negócio. Você entrega o controle, abre mão da autossuficiência, e em troca recebe... o quê, exatamente? A garantia de que vai ficar bem? Não. A garantia de que será usado para algo maior do que você conseguiria produzir sozinho.

É diferente. E é mais assustador.

Marcado, não Ileso

O anime termina com Midoriya cheio de cicatrizes permanentes nas mãos.

O One For All deixou marcas que não desaparecem. Ele não saiu da história intacto, saiu funcional. Capaz de continuar. A graça imerecida que recebeu o transformou em quem ele precisava ser.

Quando me aproximo da ideia de que Deus opera através da fraqueza, não estou me aproximando de um convite para o conforto. Estou me aproximando de um convite para ser usado de um jeito que vai custar algo. O vácuo que Ele precisa encontrar em mim não é passividade — é a morte ativa do reflexo de controlar, de aparentar, de “ajudar” com os próprios recursos.

Midoriya aprendeu isso com os ossos quebrados. Eu ainda estou no consultório, processando o diagnóstico.

Mas pelo menos agora sei o que o silêncio significa.

Izuku Midoriya, ainda criança, ouve de um médico aquilo que já suspeitava: ele nunca teria um poder. Em um mundo onde quase todos nascem com uma Quirk — uma habilidade única, sobrenatural — ele pertence à minoria que chegou ao mundo sem nada. O médico não é cruel. É apenas direto. E o silêncio que se segue é o tipo que não precisa de explicação.

Eu não nasci em um mundo de super-heróis. Mas conheço esse silêncio.

A paralisia de olhar para um sonho que parece tecnicamente impossível. A sensação de que muitos ao redor receberam algum código de acesso que nunca chegou até você. Em uma era de feeds inundados por sucessos extraordinários, especialistas e “propósitos” inabaláveis, ser comum não é só desconfortável — parece uma falha de sistema. A consciência de que a lógica não está do seu lado faz com que continuar tentando pareça apenas teimosia disfarçada de esperança.

Midoriya continua tentando. E eu fico observando isso com uma mistura de admiração e uma irritação tipicamente analítica que demorou um tempo para fazer sentido.

O lema da Teimosia

Desde que assisti pela primeira vez à série, senti que era um anime edificante, onde os episódios e personagens servem para elevar o espírito, inspirando cada um a dar o seu melhor, sempre. Como bem apontou o excelente vídeo de retrospectiva da série que o canal Read It & Weeb fez, My Hero Academia transmite duas mensagens poderosas que ressoam profundamente com a experiência humana:

1. Qualquer um pode se tornar um herói.

2. Com o que você tem, faça o seu Melhor!

A primeira, “qualquer um pode ser um herói“, não é no sentido motivacional de adesivo de geladeira, mas no sentido brutal — o heroísmo não é um privilégio biológico. É uma escolha de posicionamento diante do caos. É a coragem de ser útil quando a lógica diz que você é descartável.

A segunda mensagem, “com o que você tem, faça o seu melhor“, é a frase mais repetida em toda a história, em todos os momentos decisivos de cada personagem. Não é otimismo ingênuo. É uma instrução técnica. Você não precisa do dom maior, do contexto perfeito, do momento ideal. Precisa fazer o que é possível no lugar onde está — e confiar que isso importa mais do que parece.

Para uma mente inclinada ao ceticismo como a minha, isso é desconfortável. Porque implica responsabilidade antes da certeza.

Não bastando ser alguém do perfil “copo meio vazio”, também nasci no Brasil, o “país da impunidade”. Apesar de concordar com a máxima de que qualquer um pode se tornar um herói em seu determinado contexto, é muito difícil querer fazer o melhor em uma nação que consistentemente flerta com a injustiça. No lugar de vilões com poderes destrutivos querendo dominar o mundo, temos pessoas em diferentes cargos de autoridade e influência que exploram, vilipendiam, tiram vantagem e se safam de qualquer ensaio de punição por possuírem “boas conexões” com as “engrenagens do sistema”.

Teimar em se opor a tudo isso, levando uma vida íntegra, combatendo o bom combate e dando o seu melhor no nível pessoal, é quase contraproducente quando se vê tantos corruptos sendo recompensados e os virtuosos sendo até perseguidos.

O que me chamou muito a atenção no anime foi um arco específico da 6ª temporada, onde o Japão está em uma situação caótica e os vilões escapam dos presídios e desestabilizam a ordem. Os alunos do curso de heróis da escola U.A., que ostenta o lema: Plus Ultra — “ir além do limite”, são os catalisadores da esperança teimosa que persiste em manter a “luz acesa”.

É reconfortante ver que, mesmo diante de toda impossibilidade, eles permaneceram com uma atitude esperançosa e isso foi constrangendo até os anti-heróis e os “isentões” durante a história. Mesmo quando a realidade é cruel e injusta, quem se posiciona contra a subserviência ou desânimo acaba contaminando maravilhosamente as pessoas à sua volta.

Atingiu até a mim, do outro lado da tela, no mundo real.

Quem é vivo, demonstra

Tem um problema com a esperança que ninguém anuncia no início.

Ela é trabalhosa. Ela exige que você continue quando a evidência disponível sugere que parar seria a decisão mais racional. E num mundo que entrega notificações de catástrofe e absurdos a cada trinta minutos, manter esperança não é ingenuidade: é basicamente um ato de resistência deliberada.

O irmão de Jesus, apóstolo Tiago, escreveu um dos textos mais pragmáticos do Novo Testamento:

Não adormecida, não em espera — morta. É uma afirmação desconcertante para quem prefere processar tudo antes de agir. Mas é também a afirmação que o Plus Ultra encarna em cada episódio: a esperança que não se move não é esperança. É evasão com outro nome.

Midoriya não espera estar pronto. Ele age com o que tem, quebra o que precisa quebrar e continua. Não porque é corajoso por natureza — ele chora em metade dos episódios. Mas, porque entendeu, antes de conseguir articular, que a alternativa ao movimento é a dissolução.

Isso me afetou tanto que, mesmo depois do fim da série, fiquei semanas meditando sobre as ações heroicas de cada um dos alunos da U.A. A resolução dos principais conflitos da história se deu devido à demonstração de coragem e convicção desses personagens. Não foram os heróis profissionais adultos que salvaram o mundo no fim do dia, mas sim a nova geração, influenciada pelo “Símbolo da Paz”, All Might.

Eu paro e penso em como movimentos de esperança se propagam. All Might não salvou o mundo diretamente no fim da história — ele formou quem salvaria. E a nova geração não foi salva por heróis profissionais no auge do poder, mas por adolescentes que carregavam o legado de alguém que já havia dado tudo.

Não consigo não pensar nos doze homens que não tinham nada além de uma convicção há 2000 anos. E na quantidade absurda de histórias que aconteceu por causa disso. Não estou aqui para fazer apologética — só para notar que a lógica é a mesma: esperança ativa, transmitida por pessoas comuns, produz efeitos que nenhum cálculo racional conseguia prever. Quem diria que milhões de pessoas hoje em dia concordariam com doze apóstolos de milênios atrás?

Nessas horas, meu calvinismo acaba servindo como uma via de mão dupla: ao mesmo tempo que confio plenamente na soberania de Deus e que Ele está no controle de tudo, acabo “terceirizando” muitas coisas na mão Dele. O pior é que uma das minhas frases favoritas de Lutero é justamente a que derruba meu comodismo:

Se tenho tanta convicção de que Deus está cuidando de tudo, por que não expresso essa verdade por meio da esperança? Afinal, cresci em um país “terra fértil” para isso. Não posso esperar que Jesus vá resolver tudo como sua versão alegórica das Crônicas de Nárnia, Aslam. É justamente aqui que tenho a oportunidade de ser “luz e sal” para essa terra brasileira.

Acreditar que o Brasil pode ser diferente do que sempre foi não é otimismo. É teimosia. E talvez seja exatamente isso. A corrupção não precisa de incentivo aqui; a decência é que precisa de coragem.

As filhas da esperança

Há uma definição que não consigo tirar da cabeça quando penso em tudo isso, e ela vem de um dos nomes mais influentes do Cristianismo, e também uma grande referência para mim:

“A Esperança tem duas filhas lindas, a Indignação e a Coragem; a Indignação nos ensina a não aceitar as coisas como estão; a Coragem, a mudá-las.”

Santo Agostinho

Isso encapsula a essência do que vemos em My Hero Academia. A esperança não é passiva; ela é alimentada pela indignação diante da injustiça e fortalecida pela coragem de agir. E, sendo honesto, traduz o que acredito que a fé deveria fazer no mundo real — não anestesiar o desconforto, mas nomeá-lo e então se mover contra ele.

Foi por meio de um anime de heróis adolescentes que Deus esfregou na minha cara algo que eu resistia em aceitar: que pequenas atitudes, as que parecem insignificantes na minha concepção limitada, produzem efeitos que eu não consigo calcular antecipadamente. Que o “quadro completo” raramente está disponível para quem está dentro da cena. E que esperar visibilidade total antes de agir é, na prática, não agir.

O silêncio do consultório médico não era a palavra final sobre Midoriya. E há um argumento razoável para acreditar que o silêncio que você carrega também não é.

A questão não é se você tem o poder necessário. É o que está fazendo com o pouco que lhe foi dado.

Plus Ultra.